As palavras nos foram roubadas,
e as ideias foram digitalizadas e reorganizadas
no grande cofre, um mosaico obtuso,
o buraco negro da imaginação,
onde as cores são apenas pixels de pigmentos inertes,
sem a dor da perda que moveu o artista,
sem suas musas inspiradoras,
sem os amores da sua vida,
sem prazer, sem paixão, sem ódio, sem vingança, sem alegria,
apenas formas moduladas,
como um sonho fabricado.
Algoritmos friamente aperfeiçoados.
Uma história sem enredo.
Uma não história.
A obra perfeita do antideus,
absorvendo-nos em sua anti-criação.
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